На языке моём немом
нет слов, а сердце, разрываясь,
кричит о боли, но его
не слышит мозг, его касаясь,
он остаётся к просьбам глух
и стонам горестным не внемлет,
он лишь свои права приемлет,
и он не напрягает слух,
чтобы стенания услышать;
сердце кричит, мозг ровно дышит,
а я мечусь меж этих сил,
и кто б понять мне подсобил, -
чью сторону принять мне в споре:
больное ль сердце успокоить
иль хладный мозг растормошить?
1992
Я придумала старую сказку.
И мне так понравилось в ней,
Что я вернулась не сразу,
А через несколько дней.
Там, в сказке, цвели кувшинки,
Там пруд был с прозрачной водой,
И сказочные травинки
Служили ему каймой.
Там солнце в росе купалось,
И сказочный лес вздыхал.
Мне во вздохах его показалось,
Будто кто-то меня позвал.
Я на зов пробиралась сквозь чащу,
И меня вдруг гонец догнал
И во дворец настоящий
Меня пригласил на бал.
Я спустилась в прохладу зала.
Блеску звёзд вторил мой наряд.
Нежно музыка заиграла,
И мне встретился принца взгляд.
Он смотрел и не мог насмотреться,
Пригласил меня танцевать.
Он не знал, что я не принцесса,
Я ж не в силах была отказать.
Это был наш волшебный танец!
Все лишь молча смотрели нам вслед.
И казалось, что мы летали!
Хоть я и не принцесса, нет.
Но я не терплю обмана.
Задыхаясь от слёз на бегу,
Я бежала до самой поляны
И... проснулась на берегу.
И тут я придумала сказку.
И мне так понравилось в ней,
Что я вернулась не сразу,
А через несколько дней.
06.03.1993.
Выпал снег, и снег растаял -
Что родилось, то умрёт.
Точки лишь над "і" расставим -
Кто-то лист перевернёт.
Только перепрыгнем яму -
Впереди растёт гора.
Отдых не вошёл в свод правил,
Продолжается игра.
Так и мчим без передышки,
Думая, что мчим вперёд.
Мы играем в кошки-мышки
С тем, что всё равно умрёт.
1992
Тогда вот так же таял рыхлый снег
И так же пахло в воздухе весной.
Ты был тогда (иль так казалось мне?)
Почти осуществившейся мечтой.
Теперь всё то же, хоть чего-то нет,
Но изменений штрих неуловим -
На рыхлом снеге так отчётлив след,
Но так легко стирается другим...
1992
Куда уходят те годы,
что мимо нас идут рядами,
оставляя лишь фото -
картинки чёрно-белые на память?
С открыток прошлого взирая,
мы плачем реже, чем смеёмся,
и, назад возвращаясь,
мы слёз остатки тратить остаёмся.
И никогда нам не вернутся
в те дни из старого альбома,
но стоит лишь оглянуться,-
и мир знакомый наш помашет нам рукою...
1992
